Марина Комарова — Ворысь

За окном плясала вьюга. Всё замела белым бело — не разглядеть ни дорожки, ни покосившегося заборчика, ни даже колодца во дворе. Зима разошлась не на шутку. Выходить в такую погоду — самоубийство. Часть пути пройдёшь, но потом превратишься в ледышку. Зато в доме было жарко натоплено, пахло свежеиспечёнными шаньгами и сушёной душицей, пучками свисавшей с потолочных балок...