Дмитрий Титов — Игра в ящик

Лежа на сырой доске, полузакрытыми глазами наблюдаю за неспешно плывущими передо мной тучами. Звон колокола не утихает, давя на барабаны е перепонки. Небо сегодня мрачное, чуть светлее в том месте, где закрывает собой солнце. Холодный продирающий ветер беспрепятственно проникает под одежду. Под кожу, лаская ноющие кости. Пробирается внутрь черепной коробки... и вот тогда становится совсем тоскливо и холодно. Переворачиваюсь на бок, обнимаю прижимающиеся к груди колени. Разом на меня обрушивается столб из капель дождя. Сухая земля быстро превращается в бурлящие лужи грязи. Почему-то гроб, в котором я лежу, не накрыли крышкой.